Deslave (Poema)

 

De todo lo circunscrito a la penumbra

del paisaje en la cima del colapso

solo quedan las quejas de ancianos

desesperados por respirar

que mucho se esfuerzan por remover las cadenas

de sus fauces llenas de lirios podridos.

Y ahí, abierta la sepultura de sus glorias,

en la esperanza del grito del juicio

nos traspasan la antorcha inútil de vida

prófuga de cantos de revoluciones inconclusas

en la mañana aterida.

Nací enfermo de incertidumbre.

Sigo desnudo

con barro vendando las fracturas de mis guerras.

No tengo madero al que abrazarme

frente al deslave que se avecina.

 

Jorge Campos
Managua, agosto 2017

 


Foto: Ian Turnell

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